Me subía en sus rodillas,
Me decía: “Estate quieta.
Ahora voy a contarte
Mi pasado, escucha atenta.”

“Era apenas un muchacho
Cuando ya estalló la guerra
Los oídos bien abiertos
La palabra es traicionera
Si proclamas lo que piensas
La mañana no es certera.
Tus ideas sólo valen
Si matando lo demuestras
Ya no cuenta tu palabra
Ya no sirven las promesas.

Con el fusil en las manos,
Con la vida entre las rejas,
Con el miedo en las entrañas,
Y una lágrima, la primera,
Que no nace de tus ojos,
Que por tu mejilla no rueda,
Que te escuece en la garganta,
Que no hay quien verla pueda.

Cuando te traen el cadáver
De un hermano, de una abuela
Afirmando una vez más
Que soñar trae mala cuenta.
Cuando tu padre te dice:
Sueña, que no sea
Que además de matar vidas
Maten también las ideas.
Cuando al salir a la calle
Te gritan: ¡Rojos fuera!
Cuando dices dos palabras
Y te miran como si fueras
Quizás un parásito, un alma
Que ni existir se mereciera.

Es entonces cuando piensas
Que la realidad te aterra
Que, quizá, cuanto has vivido
No fue más que una quimera.
Un ideal, un sueño,
Qué más da, es lo que queda
De una guerra que hizo escombros
A una población entera.
Que aisló de luz y vida
A una ilusión, entre rejas.
Que arrancó la libertad,
Que el recuerdo nos aterra.
Mas nadie desesperó,
Nadie perdió la paciencia
Todos soñaban que un día
Esa libertad volviera.

Ahora sí que hay esperanza,
Ahora cada luna llena
Nos recuerda que hubo un día
Que de sangre se tiñera
Y si el odio nos amarra,
La avaricia nos destierra
De lo algún día fue
Vida, ilusión y cabeza
Siempre debes recordar
Que de nada sirve esa guerra
Más que causar dolor
Y hacer desaparecer decenas
De miles de vidas, de gente
Que dejaba atrás una estela
De odio, dolor y sangre
Que forjaron la tristeza
De un pasado que no fue
Más que reliquias de guerra.”

“Ahora tu abuelo te relata
Lo que hoy son cuentos de viejas
Pero no olvides que un día
La verdad no fue certeza
La libertad no fue más
Que morir o ser oveja
Que, con la cabeza gacha,
Sumisa al pastor siguiera.
Que el amor fue aniquilado
Por cien mil balas sin meta,
Que, un día, hace ya mucho
La realidad se tornó fea.”