Recuerdo que esa noche tirite. No podia creerlo; mi suerte como el suicido del amante. Negra. Negra y pura. Tome mi bolso y emprendi el viaje. Odiaba estar sola, sola entre tantos otros que viven solos… como yo. Siento la mala onda en la calle. Siento que nadie siente nada. Creo que nadie cree en nada. Quiero agitar las voces con un soplido, un canto, una imagen . Quiero agitar el recuerdo. Quiero mantenerlo vivo con las llagas del ayer, con la sangre derramada y con todos los corazones rotos. Que ellos se den cuenta que no todo es lo que parece, que la felicidad tiene que ser completa. Que la felicidad es fiel enemiga del conformismo. Quiero hacer tantas cosas, pero no encuentro a alguien que escuche. Que escuche de verdad. Paseo por el centro; humedo, sentido. Veo espectaculos de sombras calidas y opacas. Veo hombres que no parecen hombres, veo luces que no iluminan las almas de esos hombres. ¿Por que se murio el poeta? ¿y donde quedo la herencia? Huerfanos de la vida avanzamos un poco mas pero nunca, hasta ahora nunca, nos veo mas adelante.