A Guayasamin.


La muerte corre
pálida, cadavérica,
abatida, por la nuestra tierra.

A lo lejos, un viento que sale de la nada, frío, helado,
coagulado, se paraliza…
y susurra espanto, pánico , terror.
y luego, grita : Rostros de ira, Manos de ira.

Guayasamin envuelto en un arco iris negro
Observa y contempla,
y de su pincel, nace ,emerge, florece
nuestra América: Azteca , Maya , Inca ,Mapuche
y brota esperanza y surgen sueños, y nace la ternura
y de la nuestra tierra ancestral, de nuestra madre tierra
explota, revienta la América Quiche , la América Charrúa , la Siboney, la Inca y renace vida ,y renace nuestro pueblo:
con sonrisas de color de tierra,
con ojos de hambre negra, “ achinados “
en rostros de canela …