...y el hombre llora
y desde la lluvia llueve un martes sin sol.
Luego de ese lunes tan tórrido y ajeno
puesto en ómnibus grises y blancos.
Y el hombre añora
primavera de tu mano dibujando la tristeza,
El árbol que anida en la rama
el canto del sueño de los pájaros urbanos,
se amiga con el papel arrasado por un lápiz
que no solo escribe canciones.
Entonces,
es como una identidad perdida,
una melodía vana y hermosa
y estoy contento
por el corazón roto
y por la gota tardía
de tinta en tu fotolog.

Y hay palabras que no tienen sentido,
a veces.
Mientras el negro Rada hace reír al público
bonaerense
Mateo canta Kin tin tan
y yo escribo los retazos de intuiciones
que luego dejaré en el tiempo;
tímpano internéutico de inspiraciones.