apelo a las interpretaciones y a los días de un febrero
que se quedaron en el calendario
madrid lloviéndose brusco con la violencia
de las despedidas cercanas al solsticio
y los puntos suspensivos hasta que parara,
hasta que las sombras se desfasaran verticales
debajo de un alero.

así, el retrato se circunscribió en mis pasos,
rigídos, concisos
desde el sonido que me salía de la boca,
todo con calma, la pausa de la existencia silente
frente a algunos centímetros de tinta sobre
un fondo blanco al que ya no le temí, no sé por qué
¿qué pasaba, entonces, si toda la
compañía que tenía era alguno de Bacon o
de Dubuffet?
todos se atropellaban, desgarrando los
contornos, dejando ecos intermitentes
que de a poco se hacían volumétricos, se corroían,
se erosionaban en mi retina llegándome
hasta la base del cráneo
todo mío, todo eso
todo Gauguin, todo Cézanne
hasta llegar al final de la escalera y
enfrentarte a ti, Giacometti
en tus trazos estilizados como péndulos,
en tu deformidad monstruosa
que hace despegar, que hace entrever
los gestos que no dejan vacíos como si el lugar
lo ocupara tu fantasma, porque
tú mismo en tu arcilla humana de carnes
que bajaban desde la cabeza como queriendo abrazar al tronco,
la curvatura de los ojos
perfilando el nacimiento de una nariz, reafirmando
su existencia, tu existencia
aludida a la máscara, al reflejo escuálido
frente al espejo, estás
temblando en la rudeza de la fina
línea que separa tu mirada de la mía.