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¿QUE SENTIDO TIENE SER PELIRROJA, JOSS STONE?
(Cuento corto)
Daniel O. Jobbel.


Nada es gratuito. En todo alguna vez hay que sacar boleto, dejar todo e irse. Es que todo pasa rápido, fugaz, que no te da tiempo a disfrutarlo. Tengo que aprender...; ya sé que la vida es una herida absurda. Además debo decírtelo Joss, no tengo otra. Vos te la buscaste. Sí, no hay dudas. Querías ser protagonista, bueno... Digo: Quererte a vos como amiga trae sus consecuencias. Ser amigo de una mina como vos no es peligroso, pero es delicado. Precede esa delgada línea entre la amistad y el amor. No es nuevo. Todo pasa rápido como un subte, viste, y qué puedo objetar. ¿Y la pregunta? Guión seguido dirás "¿Qué hay con eso Danni?"... Seguro: "Adonde querés llegar", puedo sentir a mi oreja. Y digo:" a vos Joss Stone, a vos..." Entendés. No, no te acoso con exigencias ambiguas. No te corro con darte 'lata' de esto del soul. Lo saludable es que me dieras una respuesta.
¿Qué te pasa a vos, eh? Dejá de revolear esos ojitos marrones tan lindos y estirar las cejas como si nada. ¿Decime, algo? No se te van a caer las medias si me contestas. Sí no te gusta escuchar la verdad, no sé para qué tengo tus cd, mails, entonces no sé qué andas buscando. ¿El pelo a la leche, quizás? Sin tu antecedente, toda la camada de nuevas niñas souleras británicas (Amy Winehouse, Duffy, Corinne Bailey Rae) es probable que no existiese. Hablando de pelo... ¿Qué te hiciste en la cabeza? Sacate la boina. Me querés decir: ¿Qué sentido tiene ser pelirroja? Ahora pelirroja, pucha digo...Joss vamos, ¿te querés parecer a ella? Resulta que ahora además, tenés la debilidad por pintarte de azul los ojos. Bah, tal vez sea por contraste. Casi, diría, no lo puedo creer mascarita... ¿Y Beau Dozier, el músico que vendió tus historias íntimas al diario Sunday? ¿Que se sabe de él? Odio eso, parecía tan serio él.
Sabés, lejos del amanecer vi su rostro de luna, miro alrededor y no paro nunca de contar todas esas cosas, las de ella, sí, vos sabés a quién me refiero. Y llueve aquí, es tarde, el café frío cae en tobogán por el esófago como estocada de hiel amarga. Alguien me dice nómbrala, y me acuerdo Joss. Me atraganto, y un pellizco en el estómago me retuerce. Y mis pupilas vagan en el tragaluz del recuerdo y a la hora de dormir me dice olvídala, olvídala.
Beber el néctar de su amor trae a diario sus bemoles. Quizás ya no alcance. Porque la felicidad viaja rápida y el amor se gasta. No para en mi estación. Se gasta y empieza la arrogancia. Esa de pobre errante y uno no escucha, solo vela por las palabras que caen como pétalos sobre el blanco tiza del papel. Y ese misil con que escribo apunta a ella, hacia ella, hay armonía loca que no entenderás, pero es ilusión intacta, dolor, y una carta que va hacia ti, Joss Stone...
Y sos vos la qué preguntás por ella ¿Como sabés que el cuento involucraba a ella? Solo dije un nombre . Podría haber sido Ana, Paula, Alcornoque... Pero vos supusiste, qué seguía. Pongamos cualquier nombre. Dejémoslo ahí... ¿Pero que te pasa a vos, eh? No me contestaste la pregunta. Y supusiste bien. Era evidente, no. Además las derivaciones pertinentes: No seas displicente que no te queda, ¿ escuchaste Joss ? En vez de recrearte por lo que te cuento, porque no te ponés a hacer algo útil, si no me dás bola, porque no dejas mi mente en paz y te ponés a coser botones. Ves, todas son iguales, no me cierres el mail, por lo que te dije, ché... Claro, cuando estás aburrida dirás voy hablar con 'Danni'. Mejor dicho hacerme hablar de esa. Sí, la que se fue del barrio. No tenés vergüenza, porque vos calladita, ciruja. Calladita.
Hubieras elegido algún oficio como el de psicóloga, por ejemplo. Digo.No sé. Me querés decir ¿Que carajo hacés poniendo botones? Y yo, acordándome de 'esa'. Dejá de revolear los ojos, dije, me ponés verde. Todo esto no ayuda, eh...Con el agregado de mujeres como vos que poco se puede esperar. En vez, de apoyar la recuperación ponés sal a la herida. Y la felicidad pasa, y no sé si vuelve. Hay que esperar y sacar otro boleto. Es que amar a una mujer no se olvida, sabés. Pero que te puedo decir a vos, que sos mujer...
Y la señorita viene muy suelta (parece que viene bien acompañada, la vida, digo) a traer todo recurso para afiatar el aburrimiento. ¿No es así Joss?, e incluye ciertos rasgos de esquizofrenia. Te tirás en el sillón, estirás las piernas, ojo al piojo, que tenés corrida la media en la rodilla. Sí ahí. Y te relajás sobre la pana amarilla, para más dato mi color preferido y que hace contraste con ese pelo caoba, o no se que mierda... ¿Enrulado? Sí vos no lo tenías enrulado, Joss Stone. Me ponés verde, verde.
Y vos Joss , ¿qué pensás?, de la pregunta del principio. Quizás alguien por allí se retorcería de risa. Otros ni mu ¿Cierto? Cierto. Mirá sí me escuchan las otras, o la mismísima..., bueno esa.Y los chicos. Sabés los extraño, pero se gasta. Lu se retorcería de la risa. Ni hablar de Matías. O de Beau Dozier, tan serio él. No me contaste como terminaste con él. Secretos, claro. Y, las respuestas inesperadas ponen en riesgo todo. En alguna carta que escribí para esa...Vos sabés a quién me refiero. La que se fue del barrio, y dije que la alegría tiraba piedritas a mi ventana, y esa felicidad no la podía ocultar. ¿Te acordás? ¿No sabés? Mmm... Claro, aunque sea cierto, no te voy a quitar mérito. Bien sabrias todos los nombres de las 'chirusas esas' que te peinaron, y ni que hablar del peluquero...teléfono, dirección, recibo de gas, y hasta que come. Tengo reclaro, de eso estás muy dotada; sos infalible.
Como lo que preguntaste ¿si ando con alguien? No tenés cara, Joss Stone. Mirá, no te digo bonita porque sería obvio, sos bonita. Entonces mejor callo...Introducing Joss Stone, el soul tuyo me excita. Hazme morder el polvo con Love. Me enamora. Que cosa bonita. O Bruised But Not Broken buena canción. Me vuela la cabeza.
Dado cuenta de las ganas de estrangularte despacito que me invade por no darme alguna respuesta, me calmo, pero.. ¿decime algo?; y donde hay un 'pero' habita un niño que envejece, un olvido cansado, un naufrago de sueño con su hoguera de hielo y con su cuento en vuelo. Con rapsodia bohemia de antiguo 'burdel', su telaraña en la ropa, quizás aquella 'Corte de los Milagros' juzgue a voluntad aquel beso y adiós, o alguna virgen de 'Ipacaraí' pretenda ser violada con pétalos de flores, pero siempre en el imaginario del hombre existe un cuento. He llorado de 'saudades' en Rio por la chica de 'Ipanema' y roído las piedras en Humahuaca con alguna coyita en el 'pachamama', he aprendido a mirar los ojos, a dar con el corazón. Quizás no he podido abrir la puerta de 'Alcalá' al amor, pero sí los botones de alguna blusa. Ni quizás he amado las 'gordas de Botero' y hasta alguna otra con 'carozos de aceitunas' en su escote, quizás no me atreva, pero Joss Stone, todavía me acuerdo de esos ojos. Joss me estoy enamorando...
¿Y la felicidad, son esos carozos de aceitunas en el escote? ¿O tiene sentido con ser pelirroja? "¡Y carozos en los escotes no hay!", contestaría inocente Lucía. Luego te explico nena. Sin embargo tiene razón. Introducing Joss Stone... Hazme escuchar Tell Me What We' Re Gonna Da Now'. Me relaja, Joss ¿Entonces? Quizás sea excusa, prefacio para enamorarme...-



"Por más que mis orejas se fundan en ti temo que la sola brisa te lleve de regreso, pues quiero que tu 'ángel' permanezca aquí atado a cruces, que crearon los gigantes eternos." Bágatele. Luis A. Spinetta.

Texto agregado el 01-04-2008, y leído por 465 visitantes. (3 votos)


Lectores Opinan
15-04-2008 Tu monólogo, es fántastico, me gusta la forma en que mezclas las ideas y los sentimientos. Como siempre en todos tus escritos reflejas la pasión de tu corazón. Mil felicidades y por supuesto mis 5* mizttli
01-04-2008 en te le quia marxtuein
 
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