A flor de sangre.

Hasta que individualices
mi boca en el exilio
de los rostros.
Hasta que hundas
tu desamparo
y te convenzas
de que mi pecho
se muere de a ratos,
de a pedazos,
de a silencios.

Hasta que me invoques
aún pesándote las manos.

-Maldita siempre
toda mi crueldad
y toda tu intemperie-.

Háblame de tu sequía
que yo haré un círculo
con mi agua
para que tú me absorbas,
y que cruja entonces mi saliva
allí donde abunda
tu nombre inabarcable.

A pesar del goteo
de antiguos muertos
que me brota de los pies
de las uñas
y de los senos...
mírame.

Conviérteme
en sedienta manzana
que yo conversaré
con tus huesos
hasta que tú despiertes
mi cuerpo en sacramento,
y yo, simplemente,
no pueda más que
amarte a luz de cruces,
a flor de piel
-como entonces-,
pero ahora,

a flor de sangre.