Como hijo de la locura, se consideraba a sí mismo.
Resultado cruel de la aceptación de la fantasiosa realidad y tardanza en sueños de mejores colores que el negro.

La muerte ya no le acogía en su seno y empezó con temor a sospechar de la inmortalidad de los días.
La paranoia le daba cierto aire de misticismo, aun cuando rondaba los conventos. Se divertía como infante con la de piromania aplicada a ciertas flores azules de papel, que el mismo hacia. De cuando en cuando practicaba atentados nudistas a la salida de los museos y se sentía aplaudido con los gritos de los escandalizados espectadores.

Todo iba bien con la esquizofrenia, hasta el momento en que sus múltiples personalidades lo abandonaron como todos lo hacían.

Ahora mira con melancolía los semáforos....