Una habitación, y el paisaje deshecho

No hay nada, y nadie es su habitante.

Bajo tierra, cientos de gusanos remueven la tierra sin sentido escrito.

Es la tierra infértil, que esconde tubos y deja el interés por sus raíces.


Ciudad del asco, vomita tu naturaleza y haz morir a quienes no te soportan sin cáscara.

Bajo tus carpas existe un cañón, y si desata su fuerza, las profecías serán ciertas.

Son bombas que estallan pidiendo estrellas.
Es luz, que ciega el escenario que más se aleja.

Millones de pisadas aplanan lo ya aplanado, y vuelven el suelo en piso, y la tierra en baldosa.

Es la comodidad de las morsas, que esperan tendidas el día de su muerte.

Son multitudes, vestidas y uniformadas, que nacen y no saben…

¿Qué no saben?...
¿Lo que yo se?...

No…

Son millones…nuevamente, que nacen sin recorrer,
la sala de partos se vuelve su tumba,
y su cuerpo… la incubadora.

Fetos doblados, esperando abrir los brazos para sanar heridas umbilicales.


El día que suceda, todos dejarán sus casas y alargar la vida quedará en el pasado.

Sufrir es parte del homo, y vivir es lo que nos hace.

Dejarse flotar es la danza y desaparecer la última música en nuestra oreja sorda.