Mientras...

sentado en un banco del pueblo me pregunto cual es el verdadero ¿ritmo de las flores?
a donde irán las citas crepusculares de la noche?
sigo sentado, llega un anciano con una revista
del sábado,
agregando su pausada voz
hay ""los inocente chicos"",

murmura con sus lentos labios,
pero la quietud domino en diez segundo las palabras
el silencio era rey.

el presagio,
el prematuro verde de la plaza
con su abanico de aire...........

alguien mataba el tiempo en aquellas horas,
comiendo palomitas,


pasó una mosca grande y azul haciendo su ruido de ligeras alas.

el anciano se cubrió su pecho, sus ásperas manos, su cara, yo lo miraba de reojo,
y de repente
un niño pasaba con su bicicleta,
una ligera acrobacia,
para las niñas del pueblo,

la memoria cronológica del reloj, daban las 12 del medio día, sábado ocho de marzo
Hoy

el niño tomaba el aire,
la paloma bebía de la fuente,

el vendedor de fortuna tocaba el organillo,
el canario sacaba del canastillo un verde sobre para una adolescente
salio la gente de la iglesia
reanudándose el cotidiano lentamente
para la dispersión necesaria...

Juan-Poeta