Memorial de una épica campaña







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¡A la decadencia! ¡A la decadencia!


Mano firme con los infieles y a la mierda el naturalismo.
Aquí el único que se salva es “El Naturalísimo Flanco Dere”
Después, todo Roca. Roca, Cemento y Roca.
Que la Gran Muralla abarque ancho y largo de ese desierto.
Nos iremos para arriba y a la lona.


No quiero respirar ni un granillo de arena.
No quiero ni una fisura por donde se filtre el ventolín histórico o algún grito de ascencio.
Roca, piedra, perogrullos. ¡Pero nada de mangrullos!
Allí nadie va a ir a vistear o a buchonear.


Pura Roca y Cemento: Grandes Volúmenes de Roca.
Que se divisen desde el Alto Palermo hasta el Cabo Rosti, por lo menos.


Rocas Argentinas hasta el fin.





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Y a la húmeda de la pampa ¡También llegaremos! Cal, Ceresita y Gofio.
Habrá que destemplar los yuyos, que no quede ni una maceta en pie.
Lo quiero todo liso, liso y brillante a ese solar.
¡Linda Playa de Estacionamiento! en ese desperdicio bárbaro, desmesura de inciertos pajonales.


Y nada de ¡Oh! campo Traviesa. Las damas literarias estarán prohibidas en ese confín, y más por dinero: “Los juegos de Damas por dinerillos serán seriamente reprimidos con penas de hasta cuatro años de añejamiento en familia”. He dicho.


¡Y GUAY! con el escupir pa’ arriba que también es penalizado, pues cae luego de su elipse el esputo sobre los nosotros mismos y prodúcese la temible “Alambrada en un mismo Ser” (ontológica fiebre que impide el buen atravesamiento del desierto).


Ahora: ¡Oh campo Fuera! Fuera menos punible por fuerza de mayor razón, puesto que la escrituraria tórnase más libertaria por desencadenarse en un circulito perimetral cuasi marginal al confín travieso.

Entonces: en el irse pa’ juera está.
No deben limitarse mujer ni hombre en un solo atravesar “Suo Campo Lírico”.
Véase al respecto como figura retórica “El esculpirse pa’ dentre” que así diz:

Resulte queste al fablar
en su onanismo lídico
a de trovar.

E la bola nostra
se face mui muito difícil
de trasladadar.





3



En camino
el sol abrasaba palestinos.
Pletóricos de desconcierto:


¿Dónde queda ese desierto…?


¡Tártaro!





4



A los nuestros visigodos:


“No se dejen ungir la cabeza por el Febo del desierto.
Si no alcanzan los casquetes, háganse lamer la bocha por la vacas.
Las más oriundas de estos pagos: Las Lord Chesseline”.





5



Recuérdenle a la Gavilla Aérea que no quiero flojas junturas en el firmamento.
Quiero todo el cielo bien enjabelgado y pintado de azul a plomo.





6



En cuantito me lleguen ¡Nada de mate cocido!
Que nadie ose deponer el ornamento.

En ceremonia entonen las estrofas del Himno Nacional.
Y leven bien alto los patrios pendones.
Y leven bien alto los patrios.
Y leven bien alto los
Y leven bien alto
Y leven bien
Y leven
Y leven.

Des
pués

T
u
e
l
f





7



A propósito, Supositorio.
¿Dónde fueron a parar los milibares?
¿Qué han hecho con los famosos milibares?
¿Qué es esa pelotudez de los hectopascales?
¿En qué barómetro está escrito…?


¡Yo quiero de nuevo a los MILIBARES!
Quiero que me restituyan a los desaparecidos milibares.
Y al primer meteorólogo que me reivindique un pascal
me lo mandan al repechaje
y le bajan la mínima
hasta el subsuelo.





8



Hay gente que lo está gritando todavía
Hay gente que sigue agitando sus pañales ¡Todavía!
Y no es para menos, si con su gorda brocha le pintó la cara a los piratas
¡Y eso no es joda!
“Cara de krill” les decía, y después se los pasaba por el navío en la bodega del bajel.


Hay gente que lo está gritando todavía.
Fue una tarde apoteótica. La placita Rivero (ahora Puerto Argentino desde que plantaron sarmientos en los canteros) desbordaba de argelinos que agitaban sus pañales al grito de: “ES PRON CEDA ES PRON CEDA”.


El locuaz Espronceda, dueño como era de una cristalina oratoria, al ver a los argelinos pisoteando los canteros de la placita les espetó, emocionado, su máxima, aquella que
torcería para siempre el rumbo de la épica de narrar en nuestro zócalo patrio.


La mampostería era esta: La Ex Rivero; Los pañales; Los canteros; Los argelinos. Y, al fin, el Espronceda –el arrobado o ha robado de las musas- seguro de sí mismo les espetó desde el balcón:


“¡TÁRTAROS…! LOS SARMIENTOS NO SE PISAN”





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Vigilar bien en el callar apasionado de los versos vecinos.
No nos podemos dar el lujo de perder otro Espronceda.
Otro Almirante borracho con inoportunos etiles en sus venas.





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- A propósito, Supositorio ¿Al astronauta Janglin no se lo vió más por el casino de oficiales?


- Qué va’ a ver, qué va’ a ver. Si tuvo un Brote Psicótico Satelital Tubo, justo cuando estaba a punto de alucinar en la pampa. Todo por culpa de un alcaucil General adicto a la alcachofa.


-No joda… Pobre Otto Janglin.


-Sí, pobre Otto, típico caso estallado de identidad.



¡Ahora sí, Supositorio!


ALL TOGETHER:


“OTTO HÉROE NATIONAL”

(inmolado en el nombre de la épica)