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En cuanto esta tarde enfila silencios,
antesala de su propio ocaso,
oirá el dolor que remite el eco
en sus entrañas golpeando.
Mas allá del mediodía,
donde el sol jura belleza,
pasea melancolía,
habitual permanencia.
Viene a morir el sueño
en su lecho dibujado
sobre la faz del consuelo
que le procura descanso.
Y rompe a llorar el cielo
para enfriar el letargo
de esta tarde de invierno.
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Texto agregado el 24-02-2008, y leído por 393
visitantes.
(8 votos)
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Lectores Opinan |
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10-06-2012 |
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asi como esta tarde...con solo ardiente pero en invierno*****saludos.muy bello tu texto.
ana_blaum |
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02-03-2010 |
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ah los inviernos que nos someten a las espirales de nuestras reflexiones, que mal parados se convierten en cavilaciones. eufemia |
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06-05-2008 |
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Hermoso tu poema!! Respiro nostalgia... pero hermoso... mi ***** besitos maranti2 |
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23-03-2008 |
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Precioso. margarita-zamudio |
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25-02-2008 |
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siempre hay tardes, de inviernos exteriores o interiores, que requieren de la lluvia para suavizar su tensiones.Es su murmullo, que crece acuoso en la paz de los tejados. naju |
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