Tus palabras navegan sobre ríos de piedra
y en el verdor florece una lluvia sombría.
Desde el sediento amor hasta la polvareda
que levanta la muerte, la primera palabra
abrir quiso tus párpados, quiso olas la última
que no tendrán retorno. ¿No son como tus sueños?

¿No son como tu instante tus olas sin retorno?
Se aproximan, no tocan la noche de sus párpados,
como si el precipicio no fuese de esta luz,
fuese tu juventud aún fúlgida y salvada. Siempre amanece el mar y siempre se oscurece
frente al mismo horizonte. El mar no se renueva.
Sobre su espuma seca vuelan deshabitadas
golondrinas. Acude. Ve. ¿No eres la muchacha
que feliz atraviesa los pórticos desiertos,
ríos que desembocan en estaciones muertas?

(J.MARIA ALGABA)