El Querubín Dorado nos abandona por siempre. Casi nada nos deja, casi puede ser todo. Escondido en una calle que ya olvidé encontré un poema.

Extiendo las manos al rocío de un infierno oculto
y el áspero miedo germina en la extensión del tiempo
Salto del bosquejo de la autobiografía al sofá del amor
y una mirada mutila un pasado macabro.
Son tantos crímenes que morir no apacigua el dolor
la desmemoria no quita
ni la mancha de mis pasos,
ni el torbellino de la furia,
ni el grito olvidado en los campos,
ni la sangre manando de la yugular,
ni mi sonrisa oculta en el disfraz,
ni el roce de mis dedos con tu tensa piel,
ni el llanto en el centro del éxtasis,
ni la tierra tapando lo imposible.
Hoy sangra el estúpido recuerdo,
gime desde la alfombra un camino púrpura
que lleva a la necrosis de este silencio plagado de ruidos.