SEPTIMO
Ha muerto sin poder pensar en nada
Ni nadie
Abandonado
Sin oxígeno posible
Sin necesidad de ir y venir
Sin comer pan
Sin ganar los juicios
Sin caminar por las veredas de Santiago
Me cobijo en mi cuerpo
Como si fuera un extranjero
Con lo único con que cobijarse
Ropa tierna
Pero al fin extraña
Muerto ya
Desde tantos siglos
Sin poder olerte
Mirarte
Tocarte
Hablarte
Desde tanto siglos lejano
Llego a Lautréamont
Compañero que me odia
Comienzo del fin de este paso
Desde acá y por promesa te escribo
Que extraña es la distancia
Suaviza lo que no se desea suavizar
Una vez hecho el dolor es mayor
Que el estar sin tu presencia