Amiga, amigo,
pudiera haber escrito algo de Neruda
o de Pessoa, o de García Márquez,
pero qué mérito tiene
escribir lo que ellos pensaron
del sentimiento y el cariño
que me han ustedes entregado.
Acaso saben los próceres de la literatura
el día que me ganaste a las cartas
con tus viles trampas...
o aquel en que la competencia
de quien bebe más vino
terminó conmigo y borraron
de mi mente dos días
con sus noches...
o lo que significaron
para mi tus palabras,
tus miradas o un simple abrazo,
cuando ni siquiera yo
aguantaba mi existencia...
No lo creo,
ellos adornan con sus rosas
de rojos carmines
o con sus etéreas
palabras, lo que significa
tenerte...o soportarme...
que al final no se que es mejor o peor,
que seas mi amiga o amigo
incondicional
o que te sientas en la obligación
de aguantar las palabras
de éste, tu perdido amigo.