Pobre José que mal principio tuviste, si fuiste vendido por tus “Buenos” hermanos a esa caravana como un vil esclavo,
¿Y donde fueron a dar tus huesos? Al mismísimo Egipto, país que en el tiempo de tu historia, era como los Estados Unidos de Norteamérica de hoy. Todo el mundo deseaba ir a Egipto. Con o sin Putifar.

En honor a la verdad tus buenos hermanos te hicieron un gran favor, ya que habrías terminado tus años como un vulgar criador de ovejas y lleno de chiquillos.

¿Y quieres saber la verdad? Quien te elevó al estrellato fue esa hermosa y caliente morena que se fijo en tus atributos bajo esa falda, que tú tratabas mal ocultar con fingido pudor.

¿Bueno entre nos te puedo preguntar de José a José?
¿Era hermosa te tenía loco?
Cuéntame yo soy tumba y no lo contaría a nadie

Se que si te pillaban seguramente perderías la cabeza y algo más. Ya que en esos tiempos el castigo iba parejo al delito cometido con el instrumento que fuera.

Dime. Dime. Si Putifar cuando te compro pensó: Mi mujer necesita a un joven esclavo para su atención y servicio y tú tenías solo 28 años y ella 35 en la flor de la vida; nuevecita de paquete. Bueno no tanto, aunque su esposo más se preocupaba de las plantaciones y de las crecidas del Río Nilo que de su bella mujer, y ella se sentía que hervía; de ahí que se bañaba 4 veces al día. (también vivía en un desierto como yo).

Y pasaste a ser el mocito del jabón y la toalla. Tantas veces que te llamaba ella: José pásame el jabón por la espalda. Sécame con la toalla. Aquí también en las piernas.
Pobre José, si de bronce no eras y estabas verdaderamente loco, por eso que tuviste esos sueños de vacas gordas, vacas flacas y espigas bien paradas flacas y gordas. ¿Te digo algo? Todos eran sueños lúdicos.

¿Y como terminó todo esta historia? No. No me lo digas tú. Por algo te pusieron “Casto” Esa belleza te acuso a su marido que le habías pasado la mano en vez de la toalla, claro esta cuando un sirviente los pillo en el baño. Pero sí la más de las veces así lo hacías.
Y tus huesos fueron a dar a la cárcel y como te estimo no te pondré el mote que deberían haberte puesto, por cálido.

Tu subiste de categoría ante el Faraón, pero tú a su vez le pediste que Putifar siguiera en la corte, junto con su mujer ¿Te das cuenta? El viejo ministro amaba solamente sus repollos y su bella mujer languidecía y languidecía.
Seguramente desde tu alto puesto le tendiste tu larga y generosa ayuda.

Bien dijo George Berbard Shaw, en uno de sus cuentos sobre este caso, pone en boca de ella ese grito salido de sus entrañas “Lo sentí. Lo sentí”.

Me pregunto ¿Por qué le pusieron al ministro ese nombre que más parece para ella?
Yo los quiero y perdono a los dos y diría como dijo el Maestro “El que este libre que tire la primera piedra” Y yo no lo estoy.

Nomade…¿Diantre será culpa de los desiertos por el calor que hay en ellos? Si deciden tirar la primera piedra, no me peguen a mí, apunten a la tienda, Ella es la culpable.