JOHNNY TORTURA
tejera

Johnny tortura era un empresario del dolor.

Vivía de alquiler en un pequeño ático. Tan sólo dos habitaciones.

Está de más decir que disfrutaba con los retos de sus clientes, que con cada sección se volvían más exigentes.

“Un infierno irresistible”, se anunciaba para los masoquistas. Dos horas de servicio aseguraban una exquisita tortura, garantizando no dejar marcas. La mayoría de sus clientes eran hombres maduros, padres de familia y algún anciano, que era tan inmune a las cosquillas de los nietos como a la corriente aplicada.

Los ojos de sus “ratones” mostraban dolor pero sus leves sonrisas delataban placer.

El señor X, para salvaguardar su identidad, era un habitual de dos veces por semana, casado y con tres hijos había adquirido el vicio del sufrimiento físico mucho antes de empezar a pagar por él.

La madre de éste señor X, esquizofrénica, paranoica y demente, aplicaba raciones diarias de azotes a su hijo desde la infancia hasta pasada la adolescencia. Todo esto marcó su vida.

Hoy, por trauma o nostalgia, después de fallecida su madre, revive el placer de haber dejado atrás una infancia dura, por medio del dolor. Era el mejor cliente de Johnny tortura y el que más exigía.

Johnny implacable, afrontaba el reto de cada visita, para superar el sufrimiento del anterior.

Johnny pensaba, “una tortura que no deje marcas, que no sea corriente, y que roce la agonía. La electricidad está muy vista”.

Decidió decantarse por el corsé torniquete, que oprimiría los pulmones sin fracturar ninguna costilla. Y de segundo plato, sin terminar de digerir el primero, acupuntura no tradicional, que consiste en localizar los nervios y puntos sensibles para luego saturarlos.

Miércoles, Siete de la tarde.

El cliente X, deposita setenta euros y se introduce en la habitación clandestina. Cuarenta minutos después, el apogeo es evidente. Sudor y lágrimas bebidas por una leve sonrisa.

El plan estaba marchando bien para ambos, el dominante estaba haciendo bien su trabajo, y el dominado, complacido.

A las ocho menos cuarto, ése mismo día, por supuesto, un apagón local desequilibró el guión…

El pánico se apodera del cliente X, que amarrado al potro se encuentra inmovilizado y desorientado, en una habitación en total oscuridad, sin ventanas e insonorizada.

El empresario del dolor, aprovechando el tirón se embolsaría treinta euros más por apagón voluntario.

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LA ESTRATEGIA
galadrielle

El Muñeco García esperaba, apostado en una esquina, el momento oportuno para entrar en el apartamento de la viuda, aquella vieja cascarrabias que compartía la vivienda con su hijo, un burócrata apocado y tímido.
Había venido observando las costumbres de estas personas y sabía que a las nueve de la noche exactamente, apagaban las luces. Tenía órdenes de su jefe, el Chipilín Pérez, de conseguir una televisión de plasma y por casualidad se enteró de que la viuda y su hijo acababan de comprar una.
A las nueve en punto se apagaron las luces del apartamento, como el Muñeco sabía que iba a ocurrir. Dejó pasar una hora más para asegurarse de que la viuda y su hijo durmieran
y entonces se dirigió al edificio. La puerta exterior era pan comido. Ya el Muñeco la había analizado y la abrió, sin forzarla, en un santiamén. Subió sigilosamente hasta la terraza y desde allí empezó a descolgarse como un alpinista, por el foso central que daba iluminación a todos los apartamentos. Se sintió orgulloso de que su estrategia, tan cuidadosamente planeada, estuviera resultando tan bien. Entró ágilmente por la ventana de la cocina y ya dentro, respiró aliviado.
Se dirigió a la sala y allí, como esperaba, relucía la televisión, nueva y brillante, como esperándolo a él.
Cuando empezó a desconectarla del tomacorriente, lo sobresaltó en ladrido feroz de un perro, pero su corazón se estabilizó al darse cuenta de que el can ladraba en otro apartamento. El dueño del perro vociferaba furioso, lo que hizo sonreír al Muñeco.
“¡Cállate ya animal de mierda, carajo, que no dejas dormir a nadie, bestia peluda, SILENCIO!!”
Luego, un portazo y después, el silencio, como si el perro, regañado, hubiera entendido la andanada de insultos.
Ya con la televisión asegurada a la espalda con unas cuerdas, el Muñeco salió del apartamento cuidándose de no hacer ni el más mínimo ruido.
Consideró que bajar los ocho pisos con la televisión a cuestas no era buena idea y por eso decidió tomar el ascensor.
El Muñeco no tenía forma de imaginar que Carnicero, el doberman del vecino, había decidido pasar la noche dentro del ascensor, depués de que su amo lo echó de la casa de tan mala manera.
En el preciso instante en que la puerta automática se cerró tras él, toda la ciudad sufrió un corte de luz que habría de durar una hora. En la total oscuridad, lo único que el Muñeco pudo ver, fue el brillo de los colmillos de Carnicero, y pensó que después de todo, aún la estrategia mejor planeada es susceptible de tener alguna falla, que aunque mínima, puede tornarse desastrosa.


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METRO
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Metro de Madrid, hoy es domingo y el vagón no va lleno. Dos mujeres jóvenes hablando animadamente, un hombre leyendo una novela barata y con una cartera a sus pies, un chaval escuchando música, esos chicos que hablan animadamente, el viejillo enfrascado en su periódico, esas dos señoras de mediana edad cargadas de bolsas de una conocida tienda de ropa y el yonki. Lleva el pelo largo, sucio, no se sabe ya de que color. Habla en voz alta, sin mirar a nadie y dirigiéndose a todos ellos, con ese deje tan característico de los colgados y esa falsa seguridad que le da la porquería que lleva dentro. Su forma de actuar está más allá de la discreción, incluso saca la droga para comprobar su calidad, la huele, rasca con el dedo y prueba esas pocas partículas arrancadas sin importarle las miradas de sus compañeros de viaje. Sorprendentemente se acurruca en un rincón del vagón casi vacío y prepara toda la parafernalia para meterse su chute, apresurado, con la prisa de la ansiedad, sin ritos. Las miradas de los pasajeros van entre el asco y el desprecio pasando por la indiferencia. Él los mira a su vez, les increpa con palabras gruesas escupidas con su lengua de trapo pero vuelve en seguida a su tarea.

De repente la oscuridad, las luces se han ido. Un frenazo brusco, menos mal que todos iban sentados. Murmullos, preguntas. También se oye la protesta soez del yonki a la vez que el tintineo de la cucharilla al caer al suelo. Un golpe seco, otro más quedo, como resbalando.

Instantes después la luz vuelve al vagón que se pone en marcha, todos siguen en sus asientos. Todos menos el drogadicto que está tendido en el suelo. La sangre mana mansamente de su cabeza mezclándose con la suciedad de su pelo, sin apenas ensuciar el suelo. Los pasajeros continúan enfrascados en sus quehaceres, ahora mudos, simulando estar inmersos en lecturas, músicas y pensamientos.

Estación de Chueca, se abren las puertas, el vagón se vacía completamente. Sólo un hombre yace en el suelo al lado de una cucharilla y unos polvos desperdiciados. La escoria no está muerta, acaba de salir por aquella puerta.

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