Juego Literario: imitación de estilo.


El mítico Charles Bukowsky

'Escritor'

Un punto negro en la noche más negra.
Enjambre de moscas con ojitos saltones;
túnel que babea en mi ombligo
palabras soeces.
Me devora por dentro las entrañas.
Siento vergüenza porque soy asqueroso;
escozor porque soy vomito tres veces.
Por parecernos todos al dios que vomita tres veces.
Soy un dios
de vómito.
-Ya lo dije antes-
Difuso como vidrio que destila entusiasmo.
Limpio mi cochinada y sigo, siento vergüenza porque sigo;
de ninguna manera por la cochinada.
En el escaparate del turco se vende un dios.
¡Pasen: compren basura!
(Blasfemo contra mí mismo)
Ya me agoto,
ya me quiebro,
ya me vomito,
este dios negro y las moscas.
¡Oh! Las moscas…



El original Henry Miller

‘Ombligo sin Trópico’

Estoy de Montparnasse, porque escribo en Montparnasse, no me digáis que vivo, porque no; un escritor no vive en este lugar, ‘mendiga’: amigos, libros, culos y arpegios. Porque Paris es un ombligo delicuescente, anfibio. Hay que decir lo que no es Paris: la piedad. Marionetas en una mesa en un restauran con un palillo en los dientes. Comen por consideración a los otros, que les cuelgue el espagueti en la perilla, para que vean que tienen vientre en vez de corazón. El estómago que se me centrifuga con sus uñas de felino en celo. Hoy me recibe Boris a comer: estoy salvado. Luego le aplano las arrugas a su esposa Tania, mientras él juega al solitario. Canto una balada, le dicto un soneto dentro de su ombligo parisino. Más literatura; más amigos; más arpegios. Son raros estos parisinos. Son un arte para hacerse echar a perder sus vidas. El amor lo sabe. El Sena lo canta y algún revolucionario tardío lo intenta con su sangre de lluvia y fantasmas, porque en Paris llueve y te entra la felicidad como un suicidio. Luego un torbellino de espermas en la matriz de alguna gachi en una cabina telefónica, al costado de una iglesia abandonada o en un retrete. Esto escribo, ¿Escribo?, mientras me quito literatura que se desprende como una costra o coágulo. Enseguida siento mi miembro moverse como un mítico Leviatán y me dicta mis escritos y pienso en Paris, en la lluvia, en qué raros son estos parisinos...