Sentado en la mesa de un típico café porteño, el sabor de un expresso adquiere propiedades mágicas a la vista de un buque de carga atracado en el muelle de enfrente.
Un manojo de recuerdos que cae al piso en forma de lágrimas retrata fracciones del pasado en ese cuadro de nostalgia.
Cierro mis ojos y guardo muy dentro la figura del barco, el café, la prostituta que con gracil caminar distrae la mirada y los viejos pétalos que enmedio de las amarillas hojas de mi libro de poemas evocan al amor ausente.