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Hay ese olor que despierta la fe, pero es falsa porque hay pruebas más o menos probables y hay probabilidad de que el pronóstico del tiempo se equivoque, que yerren y llueva hoy, no el viernes. Hay ese olor a lluvia en camino, a tierra a punto de mojarse y asfalto sediento, además son las dos de la tarde y nadie puede moverse porque es enero y es la siesta en el litoral. Hay mates amargos y la posibilidad de no pensar en nada escuchando una entrevista de dos horas a. Pero prefiero otras cosas irrelevantes, como ser el cronista oscurecido con la nube improbable, y algunas señoras y señoritas no pueden tomar sol como todos los días a esta hora, y creo que eso es todo lo que cambia en lo que mi respecta, me importa, porque me preocupa un montón de gente con cáncer de piel o demasiado bronceados y con la cabeza quemada de tanta mierda secándose al sol. Y no digo que lo que yo hago sea diferente, pero al menos escupiendo a la pared uno puede analizar el color de la baba y el moco y escupiendo mucho se puede separar la mierda de la baba deliciosa que todos deberían escupir, un poco en la pared y un poco en la cara de sus seres queridos, y regocijarnos bajo el sol de enero sin pedir perdón por escupir nuestra verdad personal u otra empresa, así hasta que todos sean tan pero tan babosos y, acostumbrados al olor, no me quede otra cosa que hacer que sentarme un poco a tomar sol, también, y otra persona se comerá sus mocos para ver a que sabe y si está enfermo o qué. |
Texto agregado el 26-01-2008, y leído por 160 visitantes. (0 votos)
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