- VIII -

No creo en los poetas, sino en la poesía.



No es sino, el color
y el cansancio de ser verde
en los árboles.

El aire, intenta nada
hay un rojo tarde
que es mas bién metáfora de flor.

Mientras la sangre
- en tus caderas -
arriesgue paisajes de mujer...

..., el azul
se arrepienta nunca
de ser cielo en tu ojos.

El otoño es
entre ramas y media noche
sin discriminación de hojas.


N©c