No puedo hacer otra cosa.

Atado de pies y manos no puedo volar ni hacer mas nada. El frío de estas alturas produce acalambramientos intermitentes, el corazón agobiado y los pulmones dormidos no dejan desplegar las alas para partir hacia ningún lado.
He caminado, pero me canso pronto. Mirado a la gente pasar cada uno con sus propios problemas para detenerse a charlar un rato, y de pronto me miro al espejo de una vitrina muy elegante y fríamente decorada, no soy el mismo.

Es como si no existiera, la gente me atraviesa sin mirarme y pasa presurosa una cometa, que no ilumina mi cuerpo sin sombra compañera. Quisiera meterme en sus pensamientos, saber qué es lo que les hace levantarse a la mañana siguiente, y a la siguiente, como si eso sirviera para decirme por qué habré de seguir viviendo.

Pero no lo comprendo, por más que me imagino un pensamiento, tras otro silencio no recuerdo nada, y mientras siguen pasando frente mío, no encuentro la manera de comprenderles. ¿Qué cosa les hará felices? ¿Cómo busca cada uno su felicidad a cada instante? ¿En que sueñan conseguir al dormirse y temprano antes de la luz del día presurosos levantarse?

Pero no puedo hacer nada, no me les acerco. Me dedico a observarles pasar de lejos, limitándome a imaginar encerrado lo que ocurre por sus mentes, alegrándome porque cada de uno de ellos logre su objetivo al día siguiente, y mi repudio hacia las masas vaya poco a poco en decadencia, como este mundo moribundo y a la vez floreciente.