Los viejos amantes
ya lo dijeron todo.
Las palabras de amor
ni flotan en el aire,
no circulan en la arena,
estan gastadas...
¡ya no riman ni queman!
Sin nada que decir
valles florecen,
los nuevos amantes
siempre temen,
arrancan fugaces
al primer resplandor del día,
se fugan al falso olvido
a romper otra flor
para luego ser cobardes,
sin consuelo,
sin escrúpulos enterrar los besos
en las sinnopsis de un recuerdo.
Hoy salgo feliz callejiando
sin cuchillos,
sin armas punzantes,
no tengo dolor,
no hay fiel amargura,
se fueron las llagas del macabro y antiguo amor.
¿Quién dijo que el amor es colorido?
¿Quién dijo que el amor es rojo
cómo sangre apasionada
o nectar divino del Dios?
no hay razón,
tampoco culpas
simple acción en acciones,
instinto por instinto.
Guerra sin límites,
anarquista ciencia,
rompe poder, razas y banderas,
entrega suave y fresca.
Resumen de las manos
piel con piel
unión real imaginaria.
Las palabras llegan y se van,
los símbolos
latentes oscuros,
amantes.
Germinan en cruz.
Esos viejos amantes
ya se lo robaron todo
pero entonces,
en este ahora
¿Cómo diré a esta alma,
al hombre del alma mía
lo que anda y siento
sin discursos, sin razocinio?