Los amigos, los buenos amigos, se hacen en la juventud. Esto no es ninguna novedad para alguien que haya leído con atención el libro Crónicas del Ángel Gris. La causa es – y no lo digo yo, si no un grupo de sociólogos que en esto tienen la pulenta- la cantidad de tiempo al pedo que uno tiene en la juventud. Tiempo para jugar al fútbol, para formar una banda de músicos fracasados o un centro de estudiantes.
Después uno empieza a trabajar, y junto con las esperanzas, el espíritu de lucha y los ideales, desaparecen los amigos. Algunos quedan como recuerdos, con la melancólica tristeza de los fantasmas. Los que tienen menos suerte son reemplazados por señores, un poco gordos, que no paran de repetir “que va’cer”, votan a Macri, le gritan groserías a las mujeres y cuentan anécdotas, pero mal. Están frente a una montaña rusa, pero no se suben: gozan de recordar cuando se subieron.
¿Quién tiene la culpa de todo esto? El trabajo.
Señores, con 9 horas de trabajo diarias, mas 2 horas de viaje, mas que tengo que dormir, y… disculpame pero no voy a poder ir a robar ciruelas en bicicleta.
Los empleadores nos roban la vida a cambio de un magro salario, señores: ¡¡¡REACCIONEN!!!
¿Y todo porque? Porque alguien invento que hay que trabajar. Trabajamos 9 horas diaras para tener celulares que sacan fotos, levanta vidrios automáticos y reproductores de mp3. Trabajamos para comprar un auto para ir a trabajar. Para tener ropa para ir a trabajar. Para tener teléfonos para recibir trabajos.
Ustedes, amigos lectores diran: “que va’cer”, bueno… dejar de trabajar. Que la humanidad se deje de romper las bolas y se trabaje lo mínimo indispensable, los que quieran, y el resto que lo hagan los robots. ¿O para que estamos en el futuro?