Llueve,
detrás de los cristales llueve y llueve,
sobre los chopos medio deshojados,
sobre los pardos tejados,
sobre los campos, llueve.
(J.M. Serrat)

Gotas de lluvia arañando mi frente protegida por un cristal. Desolados ojos e inhundados de agua por dentro y por fuera. Un suspiro en forma de lamento, de ahogada queja se escapa sin destinatario aparente.

Unos dedos llaman suavemente a la puerta, que timidamente se abre, "Es la hora, llegamos tarde". Despega la cara del cristal, y en la nubes opacas, quiere buscar un rayo de luz, de sol, que cambie el tono gris. - "Es la hora...me esperan... no puedo llegar tarde". Se ajusta la corbata, se alisa la chaqueta, formal y serio como siempre. Hoy no puede ser menos. Se oye la voz joven de un hermano: "¡¡ Alegra esa cara hombre,...que hoy es el día de tu boda!!!!".

... Una balada de Otoño...un canto triste de melancolía.