Manchas de tintas sobre el papel conforman el bamboleo de las historias que se esconden tras la imposibilidad de una lectura tranquila y placentera.
Son las miles de fotocopias que se acumulan como cerros de hojas secas abandonadas como una triste tarde otoñal.
Montículos de una doliente reproducción de textos que esperan abrirse ante un espíritu que busca un destino, pero que sin embargo, no hace más que atormentarlo debido a la incapacidad de acoger y arrullar a quien busca un consuelo.
Un cobijo o bien una guía intelectual que ayude a comprender los por qué de este mundo y sus complejidades.

Sigo buscando entre aquel cúmulo de papeles la respuesta sobre tantas cosas…sobre literatura, sobre la vida, el destino, la muerte y sólo logro mancharme las manos de tinta y terminar por deshojar uno por uno los misterios que busco y no encuentro tras mi vida en hojas.