he leído

en un viejo libro tirado por accidente,



un libro que alguien tiro

sin saber que era un libro,



""que los genios nacen en pequeñas aldeas""

con empequeñecidas casas,

el río pasa solemne para los ojos que duermen para
""la eternidad""


las miradas quien no miran,

inexorablemente las palabras tiene mas en común con el silencio,

la fuente de la vida tal ves sea tan solo la noche,


la luna de los genios
es la misma ""de los locos""

¿donde habitan los sabios?


el tiempo mayor que hace cuantificar lo que verdaderamente no esta,

¿porque no esta el sueño entre el sol y la tierra?

mi frivolidad diurna

la eternidad comentada,
la frágil razón sin razón


si el alma en dos manos,

los hijos del pueblo escriben la historia,

cara a cara nos va tejiendo el planta dulce de recuerdos,

como un filo marcha la vida buscando su casa,

en lenguajes atípicos es la vida:

no se cuanto a pasado ni cuanto nos queda ,

mientras la genialidad se recicla en el justo cambio que la vida nos da....

partícula de Dios razón de los sabios y esencia de la tierra.


Juan_Poeta