He deseado mil veces enviarte una carta, hilando ideas bien trazadas, como con una regla dorada y un lápiz de cielo sin alas.

Hoy una vez más la pluma gira y gira en torno a la hoja, que luce tan blanca como aquel lucero que interrumpió la noche.

Pasan las horas y no hilo nada, pues cada intento acompaña el recuerdo, de tus labios de plata y tus manos de bronce.

Se desvía mi mente sin importarle nada, se desvía y se vá junto a tu pecho de rosas, me deja solo.