Tal vez no existo, puedo ser que soy un demonio, o soy tu demonio.
Mis letras se voltean, se cuecen entre el papel, no obstante terminaran esfumándose algún día, creo que si las llegasen a ver no dejarían de hacerlo; pero los diamantes duran en ser encontrados, duran en ser pulidos y si no los encuentran la infortuna será la desolación, creo que extendiéndose, creciendo estaran… bajo sombra, en la sed, en el llanto del que jamás se han encontrado, pero ese jamás no es perenne ya que el tiempo no sólo se lleva las escurridas letras sobre mi papel, sino los nebulosos o brillantes sueños de millones que no han luchado por ellos, unos de los que sencillamente se desbordaron en la locura y el sollozo, unos de los que claramente no fueron socorridos por la “suerte” y el “Dios” que no existen para mi… ¿y para ti existen los que no hacen nada y les va de maravilla?
Presisamente no soy demonio ni él es quien dice ser.