Ella no tiene ganas de quedarse. Sin embargo la valija hecha no se mueve, y sus ideas verdes empacadas empiezan a ser cada vez más grises.
Tampoco tiene ganas de desarmarla. De vaciarla para volverla a armar. No tiene ganas de sacar el viejo cuaderno con las ilusiones escritas en reglones borrosos, ni hacer un esfuerzo para entender la letra no legible producto de impulsos acelerados por ver una pequeña puerta de escape a lo lejos.
No quiere hacer nada de eso.
No quiere caminar. No quiere moverse.
Y la valija sigue allí. Estática. Dramática y sin salida.
Justo como ella.