Las imágenes contrastadas; el día gris y los árboles amarillos. Miro por la ventana mientras espero sentada en el bar imaginario con el café profundo y humeante. Creo escuchar el silencio de las hojas al caer que se acerca lentamente.
Un bohemio en el escenario del bar. El vagabundo con la vida escondida en el estuche de una guitarra gastada. Toca distraído una bosa nova improvisada, y confunde acordes de jazz, en esa guitarra, un poco desafinada. Sigue tocando para un público flemático que parece pintado en este cuadro correcto; podría llamarse, si quisiera, estéticamente correcto.
En la barra un hombre. El señor de la corbata floja, cabello descuidado y el cigarrillo que se consume solitario en el cenicero. Parece un tanto culpable por algo, quizás por simplemente ver el cigarrillo, por no olerlo, por no probarlo. Por no volver a casa, hasta que ya no haya razón para seguir sentado solo, sin compañía, sin cigarrillo.
En una mesa distante, una pareja. Enfrentados, se miran. Ella piensa que es muy tarde; él, la sigue amando. Y claramente se reflejan en la vidriera que da a la calle pintoresca.
La mujer de piernas largas, tapado negro, y labios rojos. Pide un “scotch on the rocks”. Se sonríe, y voltea su rubia y platinada cabellera a un lado, y sin darse cuenta entra en un juego de seducción fortuito con el cantinero. Él se acerca y le entrega el trago; ella roza sus dedos. Toma el trago, se aleja de la barra y se sienta en la mesa de enfrente. Cruza sus piernas y el tapado ya no cubre el tajo del vestido que combina con sus labios. Se sonríen, y así el juego continúa de tanto en tanto.
A unos metros mío, el cliente regular. El viejo y su periódico, las mañas en el habano, y el café que parece centro de mesa. Hojea, fuma; no mira, no escucha. Está, solo, está. Como si fuera el retrato viviente (y no tanto) del lugar.
Y yo sigo esperando. Sigo esperando a que las letras que puedan describir este mundo lleguen, se plasmen y reflejen lo estéticamente correcto de un día gris con árboles amarillos, en el libro de las crónicas ficticias que guardan verdades. Que duelen y sanan las heridas de siempre. Espero el nuevo momento para seguir narrando las crónicas de muchos días de otoño… con sus frías lluvias, las letras… que reflejan mi alma y el café… mi sana adicción.