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Murió un campesino
entre las horas de la tarde, olvidada en este instante.
Comunismo, penuria.
Su impune acrónimo,
le mato.
La lucha ensangrentada
no mezquina para la muerte.
En la madrugada
cayó el citadino
nadie se acuerda de su gesta
de su nombre
de su dolor.
Graduada en mal
la horda acribilla la tarde
y los fuegos lloran de pérdida.
Reza la campesina por el ánima de los perdidos,
un rosario se escucha alumbrar bajo una luminaria.
Ya he olvidado que sigo vivo en esta maldita vida
y lloro como otros
y sufro con ellos
y la guerra continúa.
Agosto del 88 |
Texto agregado el 17-12-2007, y leído por 139
visitantes.
(3 votos)
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Lectores Opinan |
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25-12-2007 |
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Excelente la forma en que nos recuerdas que el flagelo de la guerra es una maldición que debemos soportar hasta que, quizá algún día, podamos graduarnos de seres humanos. 5* zepol |
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19-12-2007 |
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No importa cuales sean los motivos que impulsan a una guerra,los resultados son los que sí importan.Un relato conmovedor con dos caras de una misma moneda.***** almalen2005 |
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18-12-2007 |
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No me gusta la poesía, pero ésta me recuerda a lo que suelo reflejar en prosa..en otros tiempos, en otra guerra, pero la misma muerte.. Grauer_Wolf |
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18-12-2007 |
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Estilo interesante y poesía con mucho coraje... helikaon |
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17-12-2007 |
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muy prto muy bueno!!!!!!!!!! teclas |
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