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[C:3258]

Son horas soledades fantasiosas
y sueños de latidos mentirosos,
poblando nuestro tiempo que no existe,
huyendo sentimientos peligrosos
al amparo de un orden rutinario.

Personas, de ilusiones los fracasos
al hacerse efectivos los amores.
Quebrando idealismos con abrazos,
deshaciendo en placeres las pasiones:
bajando lo glorioso a lo ordinario.

Emociones son diamantes no pulidos,
pendientes de tallar por la palabra,
bruscos, puros, bastos y encendidos.
En cristales al nombrar serán perdidos
por obra del impío diccionario.

Es el verbo cuanto existe de lo humano:
tosco, pobre, tonto, insuficiente.
Cuchillo siempre puesto en mala mano
de quien es expresión esclava y dependiente,
propicia la mentira y al falsario.

Rozarte sin llegar, llama del fuego
que anima y da calor a esta mi vida,
cuya sola realidad sentida
es seguirte buscando en este juego
en afán de atraerte a mi escenario.

Es este escrito industrioso y arbitrario:
al amparo de un orden rutinario,
por obra del impío diccionario,
destroza lo glorioso en ordinario.

Son las palabras tristes del falsario:
vano afán de tenerte en mi escenario.

Texto agregado el 24-03-2003, y leído por 246 visitantes. (1 voto)


Lectores Opinan
30-03-2003 aca va una critica constructiva "Es el verbo cuanto existe de lo humano" el cuanto no keda claro..pero la ultima frase es insuperable..muy bueno.... dulcilith
 
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