Ya no puedo escribir, sequia, muerte de las letras y palabras, esencia destruida y creo que he madurado.

Imaginación perdida, escribo con el alma y solo veo paginas en blanco, los recuerdos se queman en mi vida y vivo feliz.

Volverá de nuevo, estará junto a mí de nuevo pero no podre alcanzar nada sin un filtro, porque ya es tiempo de madurar.

Una letra vale tanto como una palabra, y si las he de juntar será con responsabilidad.

La vida es magia, no tardare en extender mi mano, obtener un lápiz y escribiré en hojas negras, verdes, amarillas, azules y roja...

Ninguna idea es aceptada como buena o mala, ningún momento o tiempo lejos del presente, solo un vacio y yo viviendo mi vida.

¿Que haría esa gran poeta?