Quise y quiero escribir, siempre llega tan rápido, tan sin espera, quiero escribir con el dedo, con la pluma, con el ordenador, con los ojos, con la imaginación, el lápiz, la boca… escribir con lo que sea, como sea, cuando llega la ansiedad… la pasión que rompe mi voluntad, peor que un adicto, necesito liberarme del veneno, no quiero sufrir (será normal)…
Ahora una vez mas… me siento perdido, que parodia es mi vida, constantemente ahí donde no quiero estar, hacendó lo que los demás me piden y yo no quiero, soy tan pasivo, me dejo manipular de tal forma, pero al mismo tiempo de quien es la culpa sino mía, me encanta dar consejos que yo mismo no sigo, el peor pecado…

Por que me lastimo y lastimo a los que me quieren, por que soy tan necio para desear alguna quimera y hacer castillos en el aire, a donde quiero llegar, a donde empujo… hasta cuando..?

Siempre llega la factura y un hombre sin vicios no es hombre, así que necesito escribir, pensar, correr, salir en bici, cansarme física y mentalmente, llegar al punto donde nada me hace pensar mas, llegar a ninguna-parte y dejar que el tiempo pase, que traiga al olvido o resignación o que de cierta forma quiebre mi voluntad y me haga morir sin lamento, sin dolor, cuanto falta para llegar a ese punto de inflexión, al limite elástico de mis sentimientos…

Cuantas cartas te escribí, cuantas veces nos amamos, cuantas veces salí con vos al cine...?
Entre el no olvides y no te olvidare estoy ahora suspendido, por que no puedo llegar a ser pleno… Lejos, en el centro de las cosas no te puedo reconocer, no te puedo distinguir…

Como puedo pensar en las cosas del deber cuando no puedo apartar mi mente de tus caderas, de tu piel, de mi dolor, de tu sonrisa agria, mis ojos rojos inyectados de ideas que no pueden salir por mi boca…

Por que no logro lacerar mi estupido ser al grado de que no quede mas… nada mas que sentir… quisiera decirte palabras lindas, palabras de aliento y que realmente tengo aquí, en el corazón pero no logro hacerlo, me siento como un perro…

Muchos buscan solo amor, sin importar de donde venga, otros lo quieren todo, otros no logran dejar su pasado, aquel que nos condena… como el artista que no tiene mas bienes que aquellos que crea con sus manos, sus obras, y cada vez tiene mas y mas, y a veces se vuelve dolorosamente imposible deshacerse de algunas…

Dejare salir al perro de luna, al pez que quiere volar y nadar en el cosmos, no estoy deprimido… quizás solo ido…