Y volver,
y revolver.
En las tripas,
en las telas,
en tus telas: lisas, incongruentes.

Y revolver...
en el cadáver, en el cielo, el sol y el pasto verde,
verde que te quiero verte.

Y vertir, y revertir tus colores.

coloreados.
Colados por tu espalda
y tu cuello.
Tu risa
y tu canto.

Y volver y revolver
en tu pubis
tus tobillos
tu lunar...

Y volver
y seguir volviendo a tus manos.
A ese envolvimiento que producen tus yemas.

Y tus ojos.

Y ojear despacio tu brazo.

tu bazo.

Y vaciar en el camino los desordenes,
los incolores,
los recorcholis,
los amaneceres
y la luna.

Y volver y revolver,
despacio...
en dos plazas.
Con la luna, con tu ventana (la de las flores, la del sol)
la noche negra de Santiago.