Lobos alados

no nos pueden mirar solo el rostro.
mis manos están viciadas de atrapar canciones.
mis letras están plagadas por un Dios escondido,
una mujer que me persigue y un muerto que me asusta.

los recuerdos, lobos alados, me asaltan, como si tuviese algo que darles.
por eso camino en silencio, para mostrarles algo nuevo.
por eso escribo, para que se viertan en mi tinta negra.

tropiezo constantementa, para distraerlos.
leo cuatrocientos libros, o beso cincuenta mujeres, sólo para deshacer su imagen.

vagando,
sentado en algún parque. de pie en algún lado.
ellos están ahí. me pregunto todavía por qué sólo nos miran al rostro aquellos lobos alados.

25-oct-o7