Las veo venir a todas
Atadas de un solo orgasmo
Con una gran hebra de sangre,
Manejan la espada del placer.
Y soy un poco y soy otro poco,
Pero más soy un hijo de perra
Que en la orilla de los parques
Ebrio por el sol de los lunes
Les extirpo las ganas/.
Y no es tanto aquello
Comparado con lo otro;
Con el que te arranquen el fuego
Que mantiene con vida
Eso que no se ve/ .
Etc.

Las veo venir a todas
Con sus caderas haciendo un óvalo
Gimiéndote al oído
Con los pulmones quebrados
Por los días atropellados en la calle,
Porque hay más colores en un semáforo
Que en el rojo de tu sangre
Y de otras cosas.

En un circunloquio
infinito
te frotan contra sus vulva,
toman tu mano
y que les gatilles el alma
y que les metas vida,
y no hay en este país
tanto hijo de puta ,
como tampoco hay
un solo hijo de puto,
porque a fin de cuentas somos todos
en parte asesinos,
en parte hijos de alguien/
y es el día
y es la forma de su cadena
lo que hace que elijas
o lo que elige por ti.

(Y no es la carne ,
en serio te digo, no es la carne,
quizá la nube que nos ponen en cada ojo
quizá sea la nube

sí, quizá/
quizá sea eso).

Las veo siempre derramar el mismo vino,
llorar a litros desde un balcón de cuentos
afirmadas en su propio desconsuelo,
se limpian parte de la herida
que les fue donada aun antes de nacer,
y es allí cuando entramos todos-
moviendo la cola y babeando como imbéciles,
los- Perros Románticos-, como decía Bolaño,
a naufragar y oler desde abajo
cada exhalada que nos lanzan de allá arriba,
y no se puede,
juro que no se puede,
Tomar la espada y molerte los ojos de un puro tajo
no se puede , porque cuando las ves pasar,
en el movimiento aquel que hace de lo cotidiano
una escena con atmósfera propia
en su galope de sirenas licenciosas,
precipitándose a todo viento por las cosas
moldeándote el sueño de lamerle los pasos,
los quejidos,
y lograr al fin
encenderles el alma
con el fuego de tu cigarrillo...
oh, no vale acabar, y no vale abrumarse
pues sólo se abruma
quién no tiene el tacto.

Con cada adiós que nace
Somos más quienes
Sin un arma que parezca ovario
Buscamos el rincón de las cosas
Y nos sentamos a parir humo
Y uno que otro recuerdo.