“¿En dónde está la gloria? Me decía yo: en alguna parte debe
estar pero de seguro no está en donde intervengan las pasiones
de los hombres”
El Moro - José Manuel Marroquín

Queda la noche tras la cual todo se condenó. Queda la vertiginosa noche de columnas de humo de cigarrillo afiladas como las estrellas, vibrantes como las miradas que se cruzaron. Queda la noche sin preguntas, el oscuro abrazo del frío y el cálido alivio de los labios. Queda la noche iluminada por fugaces palabras, palabras que encendían un destello impreciso de fulgor entre el aire oscuro y pesado. Queda esa calma tensa rota sólo por las respiraciones azules, tras las cuales cada quien notaba todo. Quedan esa noche y su luna, acunando tibiamente al puente, al frío, a la isla, al mar, a la compañía estremecedora. Queda esa noche de voces y susurros que rielan en su trayecto al alma, espantados por una boca que titubea con la emoción. Queda esa noche de no inconcluso, de sí indecible y de basta sin poder; esa noche de orgullos y miedos, esa noche de cielo claro y porvenir oscuro. Queda esa noche de alas intrépidas, de deseos inconfesables, donde cada gota del néctar de la paciencia es saboreada con el deleite mayor, aquella noche donde cada corazón creyó de nuevo en sí mismo, arrojándose sin prudencia ni cordura entre un espejo de ilusión. Queda esa noche casi eterna de confesiones indirectas, de palabras palpitantes, de roces incandescentes e invisibles, de caricias transparentes e intangibles, de juegos sin reglas ni vencedor ni vencidos. La noche en que todo se condenó, esa vertiginosa noche, génesis y al mismo tiempo desenlace de un hilo casual y fugitivo.