Era un buen tipo
gris sabio,
filósofo innato,
energético enemigo
del poderío absurdo,
compañero de los sueños.

Era un buen tipo
de matíces poéticos.
Su rostro era pensativo,
brillavan sus ojos;
tenían dolor y desprecio.
Quijote sin Sancho
idolatriaba lo inalcanzable.

Era un buen tipo
drogado por la luna,
girando los antiguos besos,
desprendiendo noches marinas...

Era un buen tipo,
no era de esta tierra,
no era de la tierra.
Navegó por los otoños,
se enrredó en mil primaveras.

Era un buen tipo
que encontró mujer eterna,
mujer siniestra, infiel, herida;
vió a la muerte,
vió a la muerte.

Era un buen tipo
que quitó el velo
a un rostro que aquieta,
que quitó el velo
a la mujer más bella,
le quitó el velo a la muerte.
Se fue con ella.

Era un buen tipo
que enrrejó su alma
dejando solo recuerdo
de su estancia pasajera
y una tumba tablada
en la arena.

Era un buen tipo
que vió a la muerte,
se casó con ella.