Siempre hay nadie.
Solo fantasmas de quimeras posibles,
de las que fueron en brotes psicóticos
de las que serán un día antes del suicidio.

Siempre parece domingo,
aunque generalmente escribo los domingos
cuando necesito una palabra
cuando no llega absolutamente nada.

Solo el vino.

Y el ron, y las pastillas, y las jeringas.

Siempre hay nadie,
porque ni siquiera me encuentro adentro mío.
Porque hace años que vivo fuera de este cuerpo,
y me observo, me invento, me moldeo y lo intento.

En días como estos donde bastaría solo una mirada
maldigo estar siempre mirando hacia dentro mío,
maldigo mis personajes,
mis revoluciones,
mis gritos,
mi sangre brotando a temporales,
mi muerte anticipada
el racconto que ahora firmo.