Ronda los pantanos y las costas al acecho; duerme, tiembla, observa, late, sufre, piensa. A lo lejos otro cuerpo camina la misma latitud de su avenida con la silueta de su sombra asomada entre los hombros.
Botas tejanas, pantalones de campo, saco cazador abierto flotando entre la brisa del jardín y su sonrisa de domingo saludando antes de partir al rancho, mientras nada tiembla en su interior aún cargando tantas culpas. Ojos claros, mirada siniestra, peinado estatizado hacia el nuevo sol de una victoria, pupilas dilatadas, rostro enjuto, severo, ostentoso. Jorge ha de cumplir el sueño postergado de su padre ante una humanidad que aguarda temerosa, ante las huestes que resisten el valor que él nunca tuvo, ante el fuego y la deshonra de su propio pueblo que se va poniendo en contra. El hijo continúa la herencia de su sangre que arrastra tantas otras, entrando y saliendo en la emboscada de sus adicciones que cree haber dejado atrás. Y el mundo reparte la tierra de sus hijas, padres, esposas, amigos que avalan un “prestigio” e impulsan al derrame de lo ajeno hacia la inevitable muerte. Hoy el alma de un soldado ha cruzado las aguas del Támesis bajo el rostro de los victoriosos para internarse en su memoria, para trascender en héroe anónimo sin pedestal ni honores póstumos, para mirar los ojos del agravio frente a frente y perdonar; ¿ Qué palabras sino podrían decir sus labios al hallarse ante aquel rostro...?

Ana Cecilia.