Me falta una hoja
y hasta ahora, un minuto que acaba de ser

y se pasa,
con un segundo meditante ya son tres

keriendo cafe, se abre la llave del cielo
en un instante, se moja, todo para, aun asi lo perdemos

de vez, se arruga el papel
y se escurre, se corre la tinta

nada, nadie; nadie, nada me inventa volver
se invita a irme sino

por acordes emitidos segun voces estaticas
respiro y escucho a las nubes, tacitas

se indican entre tanto hielo, se intentan
como manchas atentas

escribo
y miro

a traves de tanto nudo en los muros
tal dice la hoja a ambos lados: "murmullo

mi entresijo"
mientras entresaco algunos miedos de entre el suelo

y me entullo, me muerdo, me falta una hoja a la media;
ese suceso me embarga, me enverga.