¿Por qué escribo?


Mi porque de escribir:

De pequeña, solo, sabia escribir,”Papá”, luego en el colegio solo escribía todo lo que lo amaba y que en cuanto creciera, me casaría con él.
En cuanto mi padre murio,deje de escribir,ya no tenia quien me leyera, ni sabia como escribir, todo ese dolor que ardía dentro de mi.

Luego cuando ya tenia cerca de 12 a 13 años ,escribía ,solo imitando lo que hacia mi hermana mayor en su diario de vida,el que leía a escondidas,obviamente,solo para sacar ideas de que escribir, vil plagio infantil, mis letras eran solo odios: a mi madre,a mi hermana,amigos,aire,perros,gatos,todo era odios,ya era una adolescente.

Vino la etapa de mi madurez precoz,viviendo sola de muy pequeña para mi gusto 14 años tenia entonces,a medida que la vida me iba pasando,pesando,mis letras se llenaron de muertes, dolorosos amores,abusos,casi sin darme cuenta deje de hablar, no decía nada importante, todo lo que salía de mi boca eran monosilabos,fue ahí donde creo que realmente parti,escribia todo lo que deseaba decir, tuve en mis letras un tiempo oscuro,sombrio,malo,tomaba un espejo roto y me cortaba(lo que se conoce hoy en día en mi país como una tribu urbana “emo”)cortaba mis brazos, luego de eso ,escribía, asumo totalmente que las letras que malparí en ese tiempo, son horribles…por eso ya no me corto.

Luego ,demasiado, vino la muerte de mi niño Teo José ,aunque partí escribiendo al día siguiente de que el nació, mí pequeño tenia el síndrome de down y yo solo pensé “no seré abuela”,me sentí tan egoísta que me dedique a escribirle a él solo a él, acerca de lo bella que seria la vida los dos juntos ,le escribía de todo lo que podría hacer ,nunca de lo que supuestamente no le estaría permitido, por esta tan “comprensiva sociedad”…adorne su frágil cuerpecito de las mas hermosas letras que jamás he podido volver a parir y así sin mas demora vino la muerte por él, allí mis letras volvieron a ser malas, no por redacción o consistencia, eran malas, por la maldad que cargaban,putie la vida, me cague en cualquier Dios
(Con todo el respeto que hoy ya él merece en mi vida ambos aparte, pero con respeto, pero en aquella etapa así lo grite y le escupí de frente a él).

Me castigue, me culpe, me torturé, por todo lo que me pasaba, y por todo lo que no hice que pasara, nuevamente me calle, solo que esta vez también silencie mis dedos, abandoné mis lapices, y destruí todas mis hojas.

Fui allí donde conocí un insomnio cruel 24 horas despierta,fumando,no comiendo,vomitando,alcohol,drogas,mezclas demasiado peligrosas, no hablaba, no escribia,y todo volaba rápidamente a mi cabeza, pobre de ella, todo lo que tuvo y tiene que soportar, pronto vino a raíz de eso el primero de 6 intentos de suicidio, me abrí los brazos con un gran cuchillo carnicero, pero siempre llega alguien en el momento ¿justo?,luego,hospitales,clinicas,sermones,promesas,tratamiento sicológico, dado por un tipo que me hacia terapia mirando dibujos animados en la t.v

Me condene nuevamente, a no escribir, nunca más, pero mi cabeza se estaba llenando de letras, y era soportar eso, volver a escribir, o volverme “clínicamente loca”.

Así desde ese tiempo donde voy siempre llevo,lapices,hojas,cuadernos,libretas,pues en cualquier lado me atacan amorosamente las letras,a cada momento recuerdo algo de mi ,de esa que fui antes de todo esto,y escribo,escribo,porque simplemente no me sale bien el hablar, escribo porque lo siento es mío y sin derecho de autor, existen bastantes copias de este porque, escribo porque me gusta y si a mi me gusta,es bueno,o hace su mejor intento, al igual que yo.

Escribo porque algo de exhibicionista debo (debemos) tener, escribo porque me entristece el otoño, me conmueve la primavera, me deprimen las navidades, escribo porque siempre guardo la ilusión de que alguien me lea y le gusten mis letras.

Escribo porque jamás hablo de lo que escribo, mí vida ya esta en estas letras, soy literalmente un libro abierto a muchos, pero como siempre casi nadie lee el prologó, escribo porque así es la única forma que encontré para sanarme la cabeza, sin atacarla con mas drogas.

Escribo porque sé que en algún momento, tú te detendrás a leerme…

¿Por qué ESCRIBES TÙ?