Estoy disperso,
camino entre el sueño y la piel de mil pesadillas . . .
mi cuerpo olvida sin elección el lenguaje
que inscribiste en su pasado.

(memorias tuyas se revientan en las palabras que te escribo).

La lluvia murió y no dejó algo para recordarte . . .

¿Hay vida después de ti?

Ni siquiera el Jeréz parece entender
mi acrobático deseo
por arrancarte de los labios.

Convertiste en piedra
a todas y a cada una de las mujeres
que han llegado después de ti . . .

qué mausoleo tan oscuro y frío me habita.

He profanado
en mí lo más sagrado . . .

el humano gesto de sonreír.

Mis pasos me llevan sin voluntad,
sin remedio,
a la mesa, a la cama,
al cuarto donde alguna vez
existieron desnudas y en libertad
cientos de cosas de ti.

La música nuestra suena vacía;
no es la misma:
faltas tú y tu baile.

Has muerto
y no te puedo enterrar . . .

deberían de prohibir ésto,
castigar a la memoria:

Encerrarla por exhumar recuerdos.

Tal vez así podría aceptar
tu partida y volver a Dios.

Dejarte flores en el cementerio donde reposas . . .

y negar tu perfección.

¡Ay pequeña Kiara!

¡Deliciosa y perversa Ninfa!

Me sangra encontrarte en todo . . .

¿Porqué no te fuiste completa?

¿Porqué te atrapaste en mí?

No voy a volver a escribirte.