Entre la cama y la almohada me pregunto cuán puta podrías ser, para lucir en tu boca ese rojo tambaleante. Ese rojo comunista que se mezcla con mi sangre manchando el aire de negro. Yo que te ame como el amor que inventamos, que deje mi pureza de deidad en los juegos bizarros para lanzarme contigo en la noche vapuleada. Cuán puta podrías ser para beber puro el Fernet y sentir el ardor de las vísceras escapando de tu cárcel de piel. Aún escuchando rock no me alcanza. Cuánto más puedo pedir de la vida que inventamos, aunque no sepa vivir. La sábana no tiene rostro ni amo, se echó a volar esa mañana cuando nos quedamos sin palabras y elegimos saciar el hambre, ese de libertad derramada que como ella se mueve pútrida e inalcanzable. Cuánto más puedo pedir si no tengo tus manos amarradas a este cuarto y respiras como las hojas entre los árboles y vuelas como el viento que mama de las olas. Yo respiro también entre la belleza de los humos y las flores del jardín y hago de las imágenes una musa inspiradora que me llena me desdobla a la perfecta insurrección de las bocas al placer.