¿Cuál es mi naturaleza? No existe. Se va construyendo a medida que voy siendo. Es una funesta obra pasada, que se agolpa en cantidades de polvoriento y oscuro desgano: apenas quiero tomarla... se esfuma. Se supone que podría definirla, definirme, pero más que nada ella tropieza con mis propios y porfiados pasos hacia adelante. Mi forma de ser se pelea consigomisma, no sabe hacer las paces, porque sueña con ser definitivamente algo, y corre en pos de cualquier nuevo olor. Su farsa es eterna. Y medio loca se arranca los cabellos a ver si sufriendo logra detenerse unos segundos. Pero no: huye despavorida de sí misma, apenas existe como una sombra, como un óxido que se pega a lo que ya no es. Trata de sostenerse, pero su luz siempre ilumina fuera, más allá de ella, lejos, donde arden mis voces... mis furtivos pasos. Ella sufre, goza y ríe, a fin de cuentas, después de mí, y en eso debe sentirse: mi esencia no existe más que como un vestigio de vida. Se acumula y se acumula, pero yo no pienso en coleccionar huesos ni trozos de carne magra. No cuando me espera esa enorme sonrisa primaveral: lo que quiero ser... todo.