Cuanta nada brota de papeles.
Tu jugando alucinando por colores que rebotan mas allá de cementos húmedos.
Entonces un rostro desesperanzado no dice nada, ni tampoco el papel que calienta la tinta.
Entonces,
Mañana ya es demasiado tarde para despertar, y no hay doce, ni cinco, ni nueve que pese mas que este.
Porque mientras se construye la primavera, el cielo esta tan gris como en invierno.
Talvez mañana aprenda a contar hasta cien sin que la cabeza no explote de tanta necesidad de noventa y nueve.
Talvez mañana estos autos y estas calles, y estos edificios y estas casas, amanezcan incendiadas por la furia de Dios.