Hay un boleto que da vueltas en un pequeño charco bajo el banco del paradero
Veo a su dueño buscarlo desesperadamente
La lluvia no tiene compasión. Lo está mojando
Pobre infeliz, no puede llegar a ninguna parte
Y sueña con el mar, con el tren, con el paso del tiempo
Sueña despierto, alcanzado por el ocaso que le besa la frente
Está con los brazos abiertos parado en la ventana donde cuando era niño su padre dibujaba
Y sigue así, pensativo, recordando
Ya no quiere moverse ni ir a ninguna parte
Le escucho repetir entre murmullos de lluvia versos antiguos de un joven poeta que ya nadie recuerda
Y me sorprende que ya no le importe ir a ningún lado.
A pesar de la lluvia. A pesar del invierno.
Ese pobre infeliz que no tiene boleto. Me ha traído de vuelta.